la rivoluzione nell'armadio non è il mio trauma del cambio di stagione.
sogno a colori, vividissimi, mentre tremo per il freddo industriale che si appropria di casa mia.
sogno fuochi, incendi in un bosco come tanti, c'è una casa la cui costruzione non è terminata, luci alogene da cantiere, e ancora fuochi e scale e gente e ancora gente e bagliori verde oliva.
non temo i fuochi.
rincorro quel bagliore daltonico, solo il mio io onirico sa cosa sto cercando tra scale infinite, e finestre corrose.
poi ti trovo insieme alla mia paura, quella cosciente.
non dei fuochi, non del bosco.
la nostra paura è la stessa. troppi spigoli nascondono troppa gente.
in mezzo ai fuochi non ci guardiamo intorno, gli alberi non hanno angoli.
infine apro gli occhi, perdo il tuo sguardo su di me, e mi sveglio e so che l'ho perso ormai tempo fa.
nonostante tutto, ieri sera mi guardavi.
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